Sombras en el Búnker

Folio de cristal Voy vagando sin rumbo en una soledad laberíntica, en un océano de certezas negras, en un establo donde la hípica es esquivar obstáculos de piedra. Aquí andamos con la cabeza gacha por complejos encubiertos. No la levantamos por miedo a la mancha de que el granizo nos pille boquiabiertos. Luces de neón en medio de la nada, sólo son ansias de llamar la atención. La discreción es virtud en casa ocupada y de ella hacemos gala en cualquier ocasión. Blancos manchados de líquido que sabe a hierro olvidados por el contraste. No es ambición por lo que duele si erro, es el poco ego que me dejaste. Escupo versos de odio sobre un folio hambriento, se traga todo como un agujero negro. Pero me lo devuelve en forma de aroma en el viento, que inconscientemente integro. El odio y el desprecio nunca tuvo diana porque no hacía falta contacto para que volviera el bumerán. Soy un rey Arturo robot que sólo sacaría la espada para introducirla en su pro...

Mi bosque La Parca tiene ojos verdes y la luna, el corazón negro. Ellos juran protegerle, él promete un eterno. Y es que tengo madera de ceniza porque en quemarme tengo más tablas que una mesa. Y es que hasta al roble la piel se le eriza si piensa en robar corteza y lo confiesa. Si aquí lo normal es la tala, estamos como una regadera. Si buscamos oro de la nada, convertimos un paraíso en zona perecedera. Veo venir el adiós en un silencio que dura días, en una rotura que lleva meses sucediendo... Veo irse todo lo que quería porque astilla y ceniza no se están defendiendo. Me ahogo en una lágrima y me hablas de lo lleno de tu vaso. Me inunda una lástima que coge aire en cada paso. Supe que de día me iba a congelar, y que ardería de noche. Y es que que brillara antes de quemar no solucionaba los problemas de mi bosque.

Los míos Los míos habrían estado hasta si no hubieran podido, habrían tendido una mano para que se usara de abrigo. Los míos no habrían esperado nada, pero sabrían que llegaría. Confiarían en que la grada siempre corresponde la valentía. Los míos habrían puesto la cara con tal de proteger el carbón porque el rubí no vale nada cuando está en juego otro valor. Los míos no habrían agachado la cabeza cuando el lobo retaba al contacto visual. Porque el sacrificio no empieza si el miedo se convierte en vital. Los míos habrían huido si la ciudad se derretía, habrían quemado hasta el último copo de cenizas, habrían buscado una lágrima en un mar de lejanías porque sólo entre verdades no destacan sus mentiras.

Psique Hace mucho frío lejos del mal, Severus lo sabe bien. El matiz no es la realidad, pero a mí me alejó del tren. Me he visto a mí mismo reír desde la lejanía y he pensado en que iba a durar apenas un instante. He llorado lo que separa Johannesburgo de Lobería y no es suficiente para ahogarse. Los cortes sólo han servido de castigo, no de alivio. Grito a paredes huecas en el oído para explicarle la codicia al sirio. No me gusta lo que tengo, y eso que no he conocido otra cosa. No me sirven Nikes ni Artengos si sólo quiero diseñar la fosa. Mi piloto tiene vértigo y cree que si se tira encima de una nube, rebota. Habría que darle mérito a la bomba que no explota.