Sombras en el Búnker

El vuelo De caja torácica, un criptex. Se derramó el vinagre por ti. Que cada vez que quieras callar, grites, y les vueles el peluquín. Cállate el horizonte, que sorprenda a los impasibles. El silencio del monte no alerta a los buitres. El debate interno educado entre alevosía desmedida y violencia radical no soluciona un segundo plano que transforma mundo interior en real. Soy obsolescencia programada, por lo prescindible y porque te sale a cuenta uno nuevo... Cuando me acabe, lo único legible sera la huella de un cuervo. Sólo hace falta muy poco de lo que no abunda, muy poco de lo que ansía el diablo, muy poco de lo que hace que se hunda un horizonte de sucesos preso en un establo. Ojalá bastara con el exceso, cabrían toneladas en mis bolsillos. Caerían por su propio peso como el vuelo de los mirlos. No lo pedí, no lo quiero, me lo quito.  E scalofriante y certera lógica. Lo que vi, lo que vieron y lo que grito explica mi amarga tónica.

Generosidad egoísta Regalas unas inestabilidades desesperantes, eres candado y llave. No eres refugio en tempestades porque en invierno el afecto no cabe. Otorgas dones que se tornan en desgracias, escribo esto mientras escucho llantos. Los disfrazados ya no ocultan sus falacias igual que el ruiseñor no disimula sus cantos. Brindas consuelos de plomo y hay que saber por donde cogerlos. Tu miedo me dio un cuchillo romo porque sabías que yo quería hacerlo. Ofreces licra para el desnudo interno porque te horroriza lo más humano, aunque el tejido no sirve en un averno en el que lo que no sea alivio es en vano. Das sin esperar nada a cambio porque sabes que el carbón no vale, porque el agua en este intercambio sólo seca mis humedades.

Tierra de nadie Aquí sólo te cubre las espaldas la soga y te protege del frío una capa de hielo. Capaz de matar si ve que se ahoga, pero el instinto no sirve bajo el suelo. Aquí culpar a otros es sentirte culpable, ¿a quién queréis engañar ocultando la daga? La paranoia se instaura en nuestros cables hasta cuando se desaloja la sala. Aquí la telaraña se ha cobrado tantos recuerdos que el ser detrás de ella no se reconoce. Los únicos que siguen siendo cuerdos son aquellos que escuchan voces. Aquí velamos por una justicia fugaz, le cortamos el pelo al que roba tijeras. Y es que de nada nos sirvió ir detrás de aquellos que nos provocaron ojeras. Aquí los laberintos los diseñaron los nuestros y nos empujaron al desafío de caer en el olvido. Fueron verdugos de aquellos secuestros que hoy no nos permiten andar erguidos.

Poderes en desuso Letras desgarradoras para coserme, es la penitencia del sastre de versos. No sirve el bosque si no está verde, no funciona mi mar si no está denso. Vientos de cambio vaticinan lo negro, pero es más puro de lo que parece. Como son estrofas que salen de dentro a este gris lo queman y humedecen. Tienen el poder de controlar sin mirar, de saludar sin manos, sin despedirse, de no respetar ni a esta gravedad, que ya no lo impide si quieren irse... Crea submundos en muy diferentes planos. Cada uno hiere más que el anterior... Pero si los ves todos no es en vano porque quizá sí encuentres una razón. Leer entre líneas dio pentagramas, tener oído no subió nuestras notas. Pasarse de listo en esos programas no nos facilitó atarnos las botas.